Povera, poveri, quelli che non son qui,
figlio che, nascerai, lotterò per te per noi.
In Bangladesh, nel Sudan, sono vivi ma chi,
capirà , cosa c’è, dentro il loro cuore.
In Salvador, in Cile, in Iraq, sono vivi ma chi,
mai saprà , cosa sia, la tortura la follia.
Madre che, aspetterai, padre mio che non sai,
no io non, tornerò, desaparecido.
Figlio mio, resta qua, figlio non andare,
Dubrovnik, più non c’è, madre devo andare.
Figlio mio, ti darò, una cosa sola,
portala, via con te, la bontà che qui non c’è.
E cambierà , prima o poi, guarda quanta gente,
che sta qua, come noi, prendili per mano e vai.